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Cuando uno habla de El viejo y el mar, normalmente y en pocas palabras, resume al libro como un ejemplo de perseverancia ciega, una historia que narra la odisea de Santiago y cómo su obsesión por volver a pescar finalmente le brindan el premio tan esperado, una metáfora muy clara sobre cómo todo sacrificio encuentra, tarde o temprano, su justa recompensa.
“Un niño tiene manos pequeñas, pies pequeños y orejas pequeñas, pero no por eso tiene ideas pequeñas”. Beatriz Alemagna La lectura siempre fue una herramienta para conocer el mundo. Para los más chicos, leer es una forma de aprender a mirar al otro y a la sociedad en la que están inmersos con ojos limpios …
En los últimos años, las autoras argentinas fueron protagonistas de un cambio de paradigma en la narrativa de terror actual. El horror literario se alejó de los castillos medievales, de las noches de luna llena o de los científicos perversos para infiltrarse en los espacios en que el terror no debería estar simplemente porque los consideramos seguros. El miedo se esconde en el hogar, en la mesa familiar, en la siesta de un pueblo o en la rutina del barrio.
Durante mucho tiempo existió la idea de que Ernest Hemingway escribía “fácil” y de que su obra era el resultado de usar oraciones cortas, adjetivos casi invisibles y un lenguaje directo, como si no tuviera tantas ganas de escribir y quisiera terminar rápido. Su genialidad, reconocida con los años, al principio fue considerada una escritura “amarreta”.
Pero muy lejos estaba este concepto de lo que realmente pensaba Hemingway; el verdadero secreto de su literatura era una confianza ciega en la inteligencia de sus lectores. El silencio era un puente de comunicación y cada palabra que decidía tachar era una invitación a que el lector sacara sus propias conclusiones.
Hay autores que escriben historias de terror y autores que entienden el miedo. Cualquiera con un poco de imaginación puede inventar un monstruo, pero muy pocos escritores logran que ese miedo se sienta real. Stephen King pertenece a esa privilegiada categoría de autores que supo convertir sus propias heridas en una forma de narrar el mundo.
¿Te imaginás un mundo donde nunca hubiera existido Hogwarts? Parece imposible, pero estuvimos muy cerca. La literatura está llena de libros famosos que fueron rechazados una y otra vez antes de que por fin alguien se apiadara y les diera luz verde. Es difícil creer que algunas de las novelas y sagas más vendidas de la historia no gustaron y ¡más de una vez! ¿Cómo puede ser que los editores que tienen un olfato infalible para detectar éxitos, no los vieron? La realidad es que el talento, a veces, no alcanza y que muchos de nuestros títulos favoritos tuvieron que pelear contra viento y marea para demostrarle al mundo que estaba equivocado.
Durante años, la literatura infantil funcionó como un invernadero artificial, una burbuja higiénica diseñada por adultos para aislar a los niños de las complejidades de la vida real donde el conflicto, normalmente, se resolvía en función de la obediencia. No se buscaba formar lectores críticos, sino lectores sumisos y disciplinados.
Las historias estaban lejos de conmover o despertar dudas; eran en su esencia una especie de envase para transmitir moralejas predecibles y respuestas masticadas sobre cómo funcionaba el mundo, clausurando cualquier posibilidad de debate o interpretación.
¿Hasta qué punto el conocimiento nos acerca a tener más respuestas? Desde el comienzo de la humanidad se ha dicho que entender más es, en algún punto, una forma de ordenar el mundo, de poder saberlo todo. Sin embargo, hay ciertos momentos en los que ese deseo irrefrenable de saber parece volverse en contra. Esta es la premisa principal de Un verdor terrible, un libro de cuentos que habla de la fina línea que separa al genio de la locura, al progreso de la destrucción.
Existe una idea bastante popular que dice que los escritores suelen escribir sobre lo que conocen. Probablemente no sea una elección deliberada, sino temas que vuelven a ellos una y otra vez, como si cada libro tuviera la misión de responder a la misma pregunta. Paul Auster no es la excepción y su obra es la prueba. El palacio de la luna es otro intento de encontrar una explicación a la ausencia de la figura paterna, ese vacío tan conocido para algunos y que el autor intenta llenar a través de sus personajes y de la búsqueda de su lugar en el mundo desde un punto de partida incierto.
Muchas veces escuchamos hablar del bloqueo del escritor, quizás el temor más grande de los autores. Pero existe un hombre que padece el “problema” contrario: Stephen King. A fines de los años setenta, cuando su nombre comenzaba a consolidarse como referente del terror contemporáneo, escribió más novelas de las que el mercado le permitía publicar bajo una sola firma.
La distopía es, quizás, uno de los géneros literarios que más relevancia tomó en el siglo XXI. Obras como Los juegos del hambre, Divergente y Maze Runner la pusieron en el centro de la escena tanto literaria como cinematográfica. Pero la distopía se remonta a muchos años antes y, aunque ha variado en su formato, se caracteriza por haberse mantenido siempre fiel a la esencia de su relato: un espejo incómodo del presente.
El 24 de marzo se conmemora el aniversario del golpe de Estado de 1976, evento que derrocó al gobierno constitucional de María Estela Martínez de Perón e instauró una dictadura cívico-militar autodenominada “Proceso de Reorganización Nacional” (PRN), la cual se extendió hasta el 10 de diciembre de 1983. La literatura argentina ha desempeñado un papel crucial en la preservación de esta memoria, evolucionando desde la denuncia testimonial y la alegoría protectora de la década de 1970 hasta las exploraciones estéticas contemporáneas que utilizan el gótico, la crónica periodística y la autoficción para interpelar el pasado desde nuevas subjetividades. En esta fecha importante de la búsqueda de Memoria, Verdad y Justicia, compartimos 6 libros recomendados para leer, divididos entre autores de la época y producciones recientes, que permiten comprender la magnitud del suceso histórico y su procesamiento cultural.
Hay series que se presentan como thrillers policiales, pero que en realidad esconden un retrato mucho más íntimo de las relaciones humanas. His & Hers, la nueva apuesta de Netflix basada en la novela de Alice Feeney, se mueve en ese terreno ambiguo: un crimen en un pequeño pueblo, una pareja separada obligada a colaborar, y un entramado de sospechas en el que nadie está exento.
Hay libros que, desde el comienzo, nos introducen en un mundo que sabemos que van a ser fáciles de leer durante todo el recorrido. No es el caso de La vegetariana, de Han Kang. Ya en su primer párrafo nos plantea un escenario incómodo: las personas que son invisibles para la sociedad. Y desde una premisa tan básica se desencadena una decisión aún más simple, pero que desestabiliza a toda una familia y que pone al cuerpo como el campo de batalla: Yeong-hye ya no comerá carne.
Las Tumbas de Atuán (The Tombs of Atuan) de Ursula K. Le Guin es la segunda entrega de lo que originalmente se concibió como una trilogía (y que más tarde se expandiría en el Ciclo de Terramar); y representa un alejamiento radical de las convenciones del género fantástico de su época. Mientras que el primer libro, Un Mago de Terramar (1968), seguía el viaje expansivo y náutico de un joven mago, Las Tumbas de Atuán se sumerge en un entorno claustrofóbico, estático y profundamente psicológico, centrado en una protagonista femenina cuyo viaje no es a través de océanos, sino a través de las capas de su propio adoctrinamiento y la recuperación de su identidad robada.